© HP IBAX hans peter diop ibaghino

Para lembrar de não morrer nasce do desejo de criar não apenas uma peça, mas um amuleto: um gesto mágico capaz de devolver vitalidade ao que parece irreversivelmente perdido. A partir do desdobramento da imagem de uma carcaça de veado recém-abatido no centro da clareira de uma floresta vermelha, o solo pergunta: como trazer algo de volta à vida? Mais do que reanimar um corpo morto, trata-se de reativar futuros interrompidos, passados feridos, esperanças exaustas — fabricar, pouco a pouco, um corpo mágico feito de restos, ecos e ficções insistentes.

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A palavra “veado” carrega, no Brasil, a violência e a potência de nomear também um corpo queer como o meu. É nesse espelhamento entre carcaça e identidade que a obra encontra sua força necromante. A peça convoca uma prática de ficção como tecnologia política radical: uma colisão entre mundo interior e exterior que permite imaginar o invisível, o indizível e o intocável. Se parece inútil insistir em um boca-a-boca sobre uma carcaça, o que importa aqui não é o milagre do resultado, mas a intensidade do beijo — a decisão de insistir, de desejar, de imaginar vida onde tudo anuncia morte.

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Inspirado pela astúcia encantada do Curupira, que caminha com os pés voltados para trás para despistar o caçador, o solo ativa o princípio de     n  ã  o     s  e     d  e  i  x  a  r     c  a  p  t  u  r  a  r. Repetir este encantamento até que a morte perca sua autoridade. Borrar as próprias pegadas. Devorar a carne fantástica e alegre do que não deveria ter sido abatido. Entre necromancia queer e metafísica antropofágica, a obra se desdobra como um rito de reanimação e proteção coletiva — uma prática de alegria vigilante que afirma: o contrário da morte talvez seja estar desperto por dentro, juntos.

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